CARTA ABIERTA A LA PATRIA
JULIO
CORTÁZAR
Esta tierra sobre los ojos, este paño pegajoso,
negro de estrellas impasibles, esta noche continua, esta distancia. Te quiero,
país, tirado abajo del mar, pez panza arriba, pobre sombra de país, lleno de
vientos, de monumentos, de esperpentos, de orgullo sin objeto, sujeto de
asaltos, estúpido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando de babas y estupor canchas de
fútbol y ring sides. Pobres negros. Te estás quemando a fuego lento y donde el
fuego, donde el que come los asados y tira los huesos, malandras, cajetillas,
señores y cafishios, diputados, tilingas de apellido compuesto, gordas tejiendo
a dos agujas, maestras normales, curas, escribanos, centrofowards livianos,
Fangio solo, tenientes primeros, coroneles, generales, marinos, sanidad,
carnavales, obispos, bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos, secretarías,
subsecretarías, jefes, contrajefes, truco, contraflor al resto.
Y qué carajo si la casita era un sueño, si lo
mataron en pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva, liquidación forzosa,
se remata hasta lo último. Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos
vacía.
Te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una
cureña envuelto en una bandera que nos legó Belgrano, mientras las viejas
lloran en el velorio, y anda el mate con su verde consuelo, lotería de pobre.
En cada piso hay alguien que nació haciendo discurso
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos. Pobres negros
que untan las ganas de ser blancos, pobres blancos que viven en un carnaval de
negros. Qué quiniela, hermanito, en Boedo, en Palermo y Barracas, en los
puentes, afuera, en los ranchos que paran la mugre de la pampa, en las casas
blanqueadas del silencio del Norte, en las chapas de zinc donde el frío se
frota, en la Plaza de Mayo, donde ronda la muerte trajeada de mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga: tercera posición,
energía nuclear, justicialismo, vacas, tango, coraje, puño, viveza y elegancia.
Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado en lo mejor de la garufa,
tan garifo a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y
algo saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga, no te metás, que vachaché,
dale que va, paciencia. La tierra, entre los dedos, la basura en los ojos, es
estar triste, ser argentino es estar lejos, y no decir mañana porque ya basta
con ser flojo ahora.
Tapándome la cara, me acuerdo de una estrella en
pleno campo, me acuerdo de un amanecer de Puna, de Tilcara de tarde, de Paraná
fragante, de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos quemando un horizonte
de bañados.
Te quiero país, pañuelo sucio, con sus calles
cubiertas de carteles partidarios, te quiero sin esperanzas y sin perdón, sin
vuelta y sin derecho, nada más que de lejos y amargado. Y de noche.
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