Carlos Margiotta

ESCRIBO 

Carlos Margiotta

Cuando hace 25 años decidí publicar Reses de Papel pensaba que su vida iba a durar hasta que ya no me importara, y todavía me importa. Entonces había comprado mi primera computadora e imprimía los originales para llevarlos a una fotocopiadora cercana a mi domicilio. Llegué a editar hasta 3.000 ejemplares en papel que distribuía, de manera gratuita, en las mejores librerías de Buenos Aires. En el reparto colaboraban mis hijos Pablo y Gabriel que eran reconocidos por los libreros y recibida con mucho entusiasmo, “La gente la pide, pibe”. Muchos lectores se comunicaban por mail o por teléfono, me acercaban sus obras o me pedían citas para charlar, yo los encontraba en el Varela Valerita de Sacabarini Ortiz y Paraguay. Así conocí a Derlis Madonni, dibujante y poeta, que ilustró con sus maravillosas obras la revista hasta el día de su muerte.  Años antes el maestro Fidel Moccio me había dicho en un taller de su Escuela de Creatividad: “Carlos dedicate a escribir”, y le hice caso. Con el tiempo comprendí que el destino estaba marcado en la infancia. Entonces contaba historias desopilantes y escribía pequeños relatos que le gustaban a las maestras y a mis compañeros. En cuarto grado fundamos con Andrés Zavala “El Pregón”, una publicación para el colegio escrita a mano y que imprimíamos en una especie de de hoja gelatinosa que usaban los contadores públicos. Después en la secundaria colaboraba con una revista católica llamada “Yunke Mariano”, donde  escribía la página de humor. Como dije alguna vez en un acto de un grupo de escritores, mi intención nunca fue hacer un aporte a la cultura nacional, ni ser miembro de la Sade, ni ser reconocido como un gran escritor, sino solo compartir junto con otros la posibilidad de ver publicada mis obras porque uno, en definitiva, escribe para ser leído.  Debido a esta trayectoria consecuente de años de existencia, fue por el dos mil que la Biblioteca Nacional me pide que le envíe dos ejemplares por mes para su Departamento Hemeroteca, costumbre que sigo haciendo con mucho placer.  Uno de mis compañeros y amigo del curso de creatividad, José Bartolo (el Bichi) fue mi primer y gran mecenas. Cuando decidí editar Redes de Papel en el ´95, le pedí reunimos en el café en la esquina de su empresa y le expliqué mi proyecto. Su entusiasmo fue tan grande que me abrazó y aceptó ponerme la publicidad de su compañía durante muchos años. El era un fino pintor y en uno de los salones de su compañía tenía una galería de arte donde tiempo después presenté mi primer libro de poemas “Otro lugar” bajo la conducción de Adolfo Castello.

En estos 25 años, como muchos argentinos, sufrí los distintos avatares y contradicciones sociales, políticas y económicas del país, de modo que sostener una revista gratuita necesitó de mucha convicción y empeño. Mucho deseo dirían otros y de la ayuda solidaria de muchos amigos que colaboraron con sus avisos y propuestas.

La revista nunca fue un negocio para ganar plata aunque lo podría haber sido si el objetivo hubiera sido enriquecerme. 

En alguna ocasión quisieron comprarla y en otra asociase a ella invirtiendo dinero. En ambos caso dije que no por la sencilla razón que Redes es para mi un espacio de libertad donde puedo inventar, hacer lo que quiero, donde puedo decidir sin depender de nadie, donde me permito elegir qué publicar y qué escribir sin censuras.

En ese espacio de creación nació Ediciones Aguatierra que publica libros de pequeñas tiradas de noveles escritores y el Taller de Escritura que hoy continúa su tarea con el desfile de gente que tiene la misma pasión y se renueva todos los años.  Hoy en día, en época de la virtualidad y de la urgencia con menos ejemplares en papel pero con más de 10.000 suscriptores Redes llega a muchos países de habla castellana y recibo trabajos de distintos lugares que publico de acuerdo a mi criterio subjetivo. El temor de cómo sostener una publicación que me abrumó durante tantos años se ha convertido en que la revista me sostiene a mí, me empuja, me acompaña, me ayuda a enfrentar el malestar en cultura. Podría contar mil historias de estos 25 años, anécdotas con los lectores, con los libreros, con los amigos de Internet, o cómo conocí al Negro Hernández, a Alberto Costantino, a Marta, a Leo Escriba, al Gordo. a Graciela y a Sandoval, entre muchos otros. Podría contar de las veladas a media luz en el Café de la Subasta, de mi generoso amigo Norberto, donde hice talleres de escritura y presenté libros durante veinte años.

La Subasta fue un refugio para musas inspiradoras enclavado en Caballito. Un templo de creación, un lugar donde se reunieron muchos integrantes del taller que publicaron “Café de la Subasta” y “Encuentro”, antología de escritos del taller, y la última edición de “Café de los martes”.

En ese hogar de melancólicos reinaba un estado de gracia que nos atravesaba a todos porque se aprende a escribir escribiendo, porque la creación se entrena. Y crear sana y nos aleja de la enfermedad, cura heridas, acaricia, junta los fragmentos rotos del alma y nos permite recuperar los objetos perdidos. En ese lugar nacieron muchos de los relatos publicados en Redes de Papel.

Pero dejaremos eso para después, que importa del después, diría Homero Expósito en “Naranjo en flor”.

Todavía escribimos, todavía nos apasionamos, todavia soñamos, todavía creemos, todavía queremos una sociedad mas equitativa, menos individualista y mas generosa, todavía amamos lo que hacemos, y lo seguiremos haciendo mientas la llama siga iluminando nuestro corazón para  estallar en algún rincón de la esperanza.

Gracias por acompañarnos y emocionarse con nosotros.

Hasta el mes próximo.

ESCRIBO

Escribo

sobre los restos

sobre los bordes

sobre las orillas 

sobre los remiendos  sobre las huellas 

sobre lo perdido.

Escribo con las viseras con tinta sangre 

con nudos calientes

con mis sombras

con mi desesperación.

Y me desgarro,

y me fragmento,

y estallo,

y lloro hasta no ser.

Entonces me suelto,

me voy,

me enamoro,

me  consuelo, 

me junto,

me alegro y vuelo.

Vuelvo a ser

y río  y canto y gozo. Hasta que de pronto 

el cuerpo puja otra vez  como una madre

y escribo, escribo

y escribo

eternamente.